un dress

~

~

~~

~

"autopsicografia" ou o conceito do leitor ideal

a poesia afasta da realidade. se, num vértice, é uma resposta ao mundo, no outro é a própria alucinação. os fabricadores de imagens mais não fazem que imitar o que veêm e sentem pelas calhas de roda. a verdade esconde-se do poeta que a dissimula e reverte-a e esconjura-a. aquele que melhor pinta, é também o artista mais perigoso: o que mais se aproxima da verdade e ilude os inofensivos, fá-los acreditar. pelo conceito de verosimilhança, a poesia leva os homens a acreditar. a poesia não pode ser uma vivência pessoal, não é um desabafo. os artifícios manejados pelo poeta não deviam motivar as paixões, desinquietar as peles. não desinquietou a dele!ler a poesia com uma finalidade útil. vivê-la quem lê. não senti-la.a linguagem poética é a linguagem que sofreu de inoperactividade. esvaziou do significado primeiro e ficou livre para receber novos conteúdos. o poema nunca quer dizer o que diz. nada há a dizer, daquilo que se vive.

["a poem should not mean, but be" archibald mac leish4'38/21 jan/para o "sombras múltiplas"

kurt marti poemas à margem desconstruído foto 1 linhas a brito

texto autopsicografia do blog da lia bettencurt gesta

.

~

peri feri a

s )(

) palomas pássaros pedras gatos cegonhas índicos indícios ~

cegonhas gansos aves cerejas [ aves cais ancorar lobo cais

: todo se explica en la impossibilidad

palomas gansos côncavos ais rosa abutre morabeza laranja

âncora cais ondas sais ais ~ (((

Atraviesan

la inexistencia.

Hay huellas de pastor frente al abismo.

Cóncavas.

Todo se explica en la imposibilidad.

Hay úlceras en la pureza,

de lo visible a lo invisible.

( xxxxxxxxxxxxxxxx escatologicamente: consistimos: ondas sopro indícios: índicos ais: palomas

Quizá el silencio dura más allá de sí mismo y la existencia es sólo

un grito negro, un alarido ante la eternidad.

El error pesa en nuestros párpados.

~

também as pessoas sérias

se cruzam às vezes na sombra da tarde:

quando não podem fugir

indagam cuidadosamente a curvatura dos líquidos

recordando

estridências de ninhos muros exílios

tangerinas flores de orvalho

[ que também elas se lembram filhas do bosque e

mais por dentro

veados:

religam por isso os ecos da língua à noite

salivando como gotas alongadas

numa estranha e póstuma fidelidade:

assim se espalham

[ as pessoas sérias

filtradas ao medo à ponte ao segundo

assim de repente inviáveis

num súbito contrair galopado

arrastam consigo penas

interrogam

circulares:

uma voz na pedra

Não sei se respondo ou se pergunto.

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.























De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.

A minha tristeza é a da sede e a da chama.


Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.


O que eu amo não sei.

Amo.

Amo em total abandono.


Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente. Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.


Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.


Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra

Fear of the past rising up.
Fear of the present taking flight.
Fear of the telephone that rings in the dead of night.

Fear of electrical storms.

Fear of anxiety!

Fear of having to identify the body of a dead friend.
Fear of running out of money.
Fear of having too much, though people will not believe this.

Fear of waking up to find you gone.

Fear of not loving and fear of not loving enough.
Fear that what I love will prove lethal to those I love.

Fear of death.

Fear of living too long.

RaymondCarverMuitoAlteradoTraduçãoEmCommentFoto1CarlRymenamsBusstop2areiaAntonioFRibeiro3martinBiribauer

.

ontem como agora

[ often being a bird

não comer não dormir não ser

des con ti nu ar

teço esta gaiola na água mais limpa

rotina calada da nota mais vaga

sem saber a resposta às perguntas do sangue

da altura dum sol grotesco e vão

explica-me

dança.quebra

para me

disfarçar ( ai deus

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

para me

dis farç ar ( a i

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".

E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
a despedida.


Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"

_________________________________________




joséGomesFerreira/alterado.Fotos1NC,2deathMSevy3flowerTripSuzanneB.

Não me importa nada que as mulheres tenham seios como magnólias ou como figos secos; uma pele de pêssego ou de lixa. Não dou nenhuma importância, ao facto de que amanheçam com um hálito afrodisíaco ou com um hálito insecticida. Sou perfeitamente capaz de suportar um nariz que ganharia o primeiro prémio numa exposição de cenouras; mas isso sim--e nisso sou irredutível—não lhes perdoo, sob nenhum pretexto, que não saibam voar. Se não sabem voar perdem o tempo as que pretendem seduzir-me!



Esta foi – e não outra, a razão porque me apaixonei tão loucamente por Maria Luísa.



Que me importavam os seus lábios entalhados e os seus ciúmes sulfurosos? Que me importavam as suas extremidades de palmípede e os seus olhares de prognostico reservado ?



Maria Luísa era uma verdadeira Pluma!

Desde o amanhecer voava do quarto até à cozinha, voava da sala de jantar à dispensa. Voando me preparava o banho, a camisa. Voando fazia as compras, as suas canseiras…



Com que impaciência eu esperava que voltasse, voando de algum passeio pelos arredores! Ali longe, perdido entre as nuvens, um pequeno ponto rosado. "Maria Luísa! Maria Luísa!"... e em poucos segundos, já me abraçava com as suas pernas de pluma, para levar-me voando a qualquer parte.





Durante quilómetros de silêncio planeávamos uma carícia que nos aproximava do paraíso; durante horas inteiras aninhávamo-nos numa nuvem, como os anjos, e de repente, em saca-rolhas, em folha morta, a aterragem forçada de um espasmo.





Que delícia a de ter uma mulher tão leve…, ainda que nos faça ver, de vez em quando as estrelas! Que voluptuosidade a de passarem-se os dias entre as nuvens… a de passar-se as noites de um só voo!









Depois de conhecer uma etérea, pode-nos brindar com alguma classe de atractivos uma mulher terrestre? É verdade que não há diferença substancial entre viver com uma vaca ou com uma mulher que tenha as nádegas a setenta e oito centímetros do solo?

/texto de oliverioGirondo. in qual é a minha ou a tua língua?-cem poemas de amor de outras línguas.fotos de joannaJoy.blue.ThomasZimmerman.underwater.fairyYale./

porque

voar nadar

é

deslizar

na direcção de

nada

de

s e r

o corpo atirado ao acaso

sustentado

apenas

da sua

beleza

da sua

l e v e z a

~

Anônimo disse...

Não sei se voar me interessa.Porque ao voar mergulho em mim num tal solilóquio que qualquer outro me parece esvaziar-se de sentido. Neste meu exercicio de voar vejo coisas. Neste meu acto de narciso contemplo a transparência da paisagem.

Rui Carlos Souto

O DESCASCADOR DE CANELA

nunca mais poderias passar no mercado

sem a profissão dos meus dedos

flutuando por cima de ti. O cego tropeçaria

certo de quem se aproximava

desejo-vos belos tempos de odor a canela

~~ e belos dias... como só os dias de agosto da infância...

dias

de avós

de amoras.

o corpo ateia no chão

vermelhos rumores indecifrados.

ampulheta dormente

paredes

fremindo

sol

~